Soneto para Tom Waits

Text within this block will maintain its original spacing when publishedSeguem lentas suas vidas plácidas
mirantes de sonhos atormentados;
seus ombros desejos aglomerados
tais finitas esperanças pálidas.

Negar desfiguração da máscara
morte da célula antirrábica;
aos seus sonetos de métricas rasas
apenas idílicas notas farsas.

Realidade feita de xácomas
chão de almas pavimentos sólidos;
tanto seus motores braços áridos
alienações em amplas lágrimas.

O cinismo d’alma urra reconstrução
além da miséria que nos Soma;
A conceber que nos resta apenas Nada.
[no passar dos dias.

Hey Huxley! Misery is the river of the world.

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